Antiguos relatos perdidos y olvidados

Born into this - Charles Bukowski

2010-02-02T12:44:00.000-08:00

Quizás este no sea el mejor poema de Bukowski, pero, me revienta las neuronas al momento de leerlo...

Nacidos así
En esto
Mientras los rostros de tiza sonríen
Mientras la señora Muerte ríe
Mientras los ascensores se rompen
Mientras se disuelven los paisajes políticos
Mientras el muchacho de las bolsas del supermercado se recibe de la universidad
Mientras el pez aceitoso escupe su presa aceitosa
Mientras el sol se enmascara
Nacemos
Así
En esto
En medio de estas guerras dementes preparadas con esmero
Frente al frontis roto de los ventanales industriales del vacío
En bares donde ya nadie habla
En peleas a puñetazos que terminan en balaceras y cuchilladas
Nacidos en esto
En hospitales que son tan caros que es más barato morir
Entre abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable
En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados
En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a héroes con dinero
Nacidos en esto
Caminando y viviendo a través de esto
Muriendo por esto
Enmudecidos por esto
Castrados
Corrompidos
Desheredados
Por esto
Engañados por esto
Usados por esto
Meados por esto
Enloquecidos y enfermos por esto
Enfurecidos
Inhumanos
Por esto
El corazón se ennegrece
Los dedos rozan la garganta
El arma
El cuchillo
La bomba
Los dedos se abalanzan hacia un dios que no responde
Los dedos alcanzan la botella
La píldora
El polvo
Nacidos en este aburrimiento doloroso
Y los bancos serán incendiados
El dinero será inútil
Habrá crímenes impunes en la calle a plena luz del día
Habrá armas y un gentío errante
Tierra infértil
La comida tendrá un rendimiento decreciente
El poder nuclear será acabado
Por explosiones que sacudirán continuamente la tierra
Autómatas humanos enfermos de radiación acechándose
Los ricos y elegidos mirarán todo desde plataformas espaciales
El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto
No se verá el sol y siempre será de noche
Los árboles morirán
Toda la vegetación morirá
Hombres enfermos de radiación comerán carne de hombres enfermos de radiación
El mar será envenenado
Se desvanecerán lagos y ríos
La lluvia será el nuevo oro
Cuerpos podridos de hombres y animales hediondos ante el viento oscuro
Los últimos sobrevivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades
Y las plataformas espaciales serán destruidas por la escasez
La desaparición de los suministros
El efecto natural de la decadencia
Y entonces el silencio más bello jamás oído
Habrá nacido de ello
Y allí el sol permanecerá oculto
Esperando el próximo capítulo.

Una historia comun.

2009-07-10T15:28:00.000-07:00

En una esquina solitaria se encontraron. La relación entre ellos era un secreto a voces, sin embargo, nadie la expresaba libremente, tan sólo era un comentario subterráneo.

Cuando lo vio acercarse su corazón se aceleró brutalmente, al extremo de pensar que en cualquier momento se le saldría por la boca. Pasó por la esquina como siempre. Aguardó unos instantes y caminó tras de él. Por cada paso su excitación se acrecentaba, en cada uno de los metros restantes sus conceptos puritanos ardían drásticamente y su fuego se desbordaba en aquella.

Se sentía bien caminando tras de él, ya no importaba su familia, el oprobio de sus hijos o de su pareja. Tan sólo, el infame placer lo movía directamente hacia el pecado básico. A veinte pasos estaba el responsable de sus dilemas y a siete cuadras estaba su templo de satisfacción carnal. Cada martes se reunían en el mismo lugar. Simulaba indiferencia en su rutina diaria, nada se salía de los estándares establecidos por la sociedad, mas no, el martes era el día preciso para hacer un alto en la fatídica rutina y dejarse arrastrar por la sinceridad de sus sentimientos. Un motel. Un lugar para ser como siempre quiso ser. Un usado colchón. Qué más puede pedir.

Un orgasmo reprimido y el respirar agitado de la impaciencia se trasformaban en el completo desequilibrio de su conciencia. Ya estoy más cerca, pensaba. Quizás trataba de distraer la mente en algo que no sea el roce de los pantalones en su entrepierna.

El entró normalmente a la habitación. El crepitar de su corazón era escuchado a kilómetros. La puerta quedo semi abierta. Nada diferencia la escena cotidiana en las calles.

Al entrar en la pequeña pieza no vio rastros de él. Sintió desconsuelo. Quizás esto es un sueño. Unas manos taparon sus ojos, la respiración caliente en la nuca susurro un instante de grata satisfacción. Algo duro oprimía su culo y no era precisamente la hebilla de la correa. Lentamente sus ojos visualizaron la luz y aquellas manos que cegaron se desplazaron hacia su cuello, siguieron bajando hacia su pecho, continuaron por el ombligo y terminaron en sus genitales.

Te amo Marcelo...

Y yo a ti... Omar.

Dilemas.

2009-06-27T15:40:00.000-07:00

Aun el te estaba caliente, tibio para ser precisos. Dio un largo trago a mirando hacia una pequeña ventana de su cocina. La gente caminaba rápido, de seguro se dirigen hacia sus trabajos. Más te.

Se pació un momento por su departamento, se sobo el estomago, bostezó y volvió a su cama a dormir.

Cerca del medio día se despertó y abrió las cortinas. El sol entro a raudales por una ventanilla aun más pequeña que la anterior. La primavera estaba aguantando los días y las horas para evolucionar en su tan ansiado verano. Agosto ya es cosa del pasado, incluso extraña el molesto ruido de los gatos en el techo, sin embargo aun queda un poco mas de la odiosa estación de las flores germinantes. Se saco el calzoncillo del culo y piensa en la razón del aumento de los suicidios en esta etapa del año. Desecha la idea de seguir escatimando en ello. La sombra del suicidio a desaparecido (por el momento). Algunos días siente un pequeño chispazo, una terrible alucinación asalta sus ojos, un somero vistazo de la horrible careta que se nos oculta en el sermón dominguero. Aquella realidad que tan solo es un guarismo en las encuestas y que no representa la cantidad de dilemas individuales. Las matemáticas son perfectas y a la vez frías e inexpugnables... ¡Hoy no! ¡No siente ganas de recriminarse errores o descalificarse por lo estúpido que es!

Se rasca un testículo; camina directo al refrigerador. Saca dos huevos y jamón.

Lo que dura un cigarro!!!!

2009-06-13T17:48:00.000-07:00

Las faltas ortográficas son las mismas que se encuentran en mi cuaderno. Mi intención es la de mostrar lo que realmente escribí en el transcurso de inhalación de mi cigarro...

Adormilando mis neuronas en alcohol,
despertandolas con un cafe cargado sin azucar.
Haciendo del karma mi propio darma.
Aplicando la inteligencia en un caldo de caveza y
de la tontera una sopa de letras.
Desayunando la cena,
y para el almuerzo lechugas con queso.
De la locura a la completa locuasidad y
de la demagogia una constante.
De lo estetico una falta de criterio
y del buen gusto un peo en la calle.
Una resaca dominguera en el calor que fermenta la fria cerveza...
Ya voy en el filtro... se me acabaron las ideas.

Donde estas.

2008-12-04T11:10:00.000-08:00

¿Porque me dejas? ¿Por qué danzas delante del público desnuda y te vendes como una puta? Yo creía ciegamente, mis palabras eran tu reflejo y tus palabras aunque siempre impías fueron amables.

Te tome. Fuiste mi amante apasionada en las noches de grillos y gatos mañosos. La princesa del cuento que me contaba mi abuelo para pasar el insomnio y ahora, y ahora te apasiona otro yo con distinto terno; aunque siempre mi alma difracionará la tuya.

El cuerpo ya no es el mismo de antes, las cicatrices de embarazos múltiples te avergüenza pero no te detiene. No puedes y no resistes la idea de estar sola. Eres la mesa más concurrida y mejor ubicada de este triste restaurante ambulante ¡Cuánto cobras! ¡Cual es el vago precio por hacer el amor contigo! ¡Ya estoy tieso, es mi turno!

Aunque siempre robe frases de otros más elocuentes, siempre, siempre mis palabras fueron sinceras e impolutas. Me machacaste como un ajo para aliñar el chancho y me dejaste desamparado al aire del desconsuelo y a pesar de ser culpable de la inmolación de tu partida, soy, el culpable de tu viaje.

Eras mi norte y ahora danzas provocadoramente tratando de cautivar a otro impúber. No te será en extremo difícil. Aunque ya estas vieja y magullada eres en extremo atractiva ¡Te amo zorra pendenciera!

Engaño.

2008-10-20T08:28:00.000-07:00

- ¡Deja lo que estas haciendo y levántate!

- ¡Quien mierda eres!
- Soy tu muerte y vengo por ti, así que vamos.
- ¿Pero, justo ahora? ¿Me puedes dar unos minutos más de vida?
- Te crees alguien muy importante como para tener una consideración mía? ¡Siquiera tu madre sabe quien eres!
- Es que justo comencé este juego de sudoku y es el último del libro. Si te das cuenta he hecho todos los juegos anteriores.

Paso el librillo a la muerte y este le hecho una mirada.

- ¿Cuánto tiempo has estado haciendo estas porquerías?
- Bueno… digamos que unas semanas, sin embargo no estoy todo el día con el libro entre mis manos.
- Y… ¿Cómo se juega?

Mientras le explicaba, la muerte se iba interesando y olvidaba, a su ves, la razón de su visita.

- No es muy complicado. Solo no repitas los números en las líneas. Te propongo un trato… que tal si tú me ayudas a terminar este juego y una vez listo me asesinas.
- No lo digas de esa manera. Me haces parecer un simple y vulgar delincuente y lo que hago es tan sólo mi trabajo.
- Sabes, no me importa demasiado morir, así que no te molestes en darme explicaciones o pedirme disculpas por cumplir tu deber.
Es increíble pero siempre imaginé este momento y creo que es tal y como lo había pensado, es más, tu atuendo es la imagen de mis sueños
- ¿Enserio?
- Seguro… tienes esa capucha y la guadaña en tu mano izquierda. En realidad, eres la fotografía proyectada en todos los dibujos animados. Es por ello que no te temo. Incluso tu cuerpo esquelético me es bastante familiar.
- ¡Mierda! ¡Estoy perdiendo la magia!
- Jajaja. No creo que esté sucediendo eso, es tan sólo que yo estoy demasiado familiarizado con este momento.

La muerte se sentó en el sofá y miró el sudoku.

- Cuántas veces te llamé apasionadamente y nunca llegaste (hasta ahora). Cuando era un niño cerraba los ojos en las noches pensando en ti y a mis veinte años seguía despertando sin querer hacerlo.
No me importa morir, ni mucho menos esos sentimientos burgueses de trascendencia. Por ello jamás plante un árbol, ni escribí un libro o raye mi nombre en las rocas de la playa de Santo Domingo. ¿Y… me vas a ayudar con mi último juego?
- Lo estoy intentando. Pon el tres acá.
- ¡Mierda! Tienes razón.
- ¿Quién de los dos será el dueño de mi alma? ¿El señor barbudo o el cola de flecha?
- Eso no puedo contártelo. No me incumbe. Yo tan sólo hago mi trabajo; ellos son los que deciden… el ocho en la esquina.
- Siempre me interesó el juego de los dioses, aunque en ocasiones me pareció un tanto sádico, inescrupuloso, turbio o lo que sea… ¡aquí va el dos!
¿Muerte? ¿Puedo hacerte unas preguntas?
- Claro.
- ¿Elvis esta muerto?
- ¿Quién es ese?
- ¡El Rey del rock! Aquel de las patillas largas, trajes con lentejuelas, el cuello de la camisa de diez centímetros y que bailaba el “Rock de la cárcel”
- ¡AAA! Recuerdo que a ese hombre le llego su hora hace mucho tiempo atrás, pero cuando lo fui a buscar jamás lo encontré.
- Es decir: Elvis no esta muerto.
- No sabría decirlo. No es un muerto de mi cosecha.
- ¿Quién mató a Marilyn?
- Esa si que es una buena pregunta. Sabes, cuando fui a su encuentro ella ya estaba muerta. Yo no lo hice, ¿Es extraño no?
- Increíble, pero… ¿Supongo que sabrás quien la mató?
- ¡Te digo que ella ya estaba muerta cuando llegue! Sea quien sea el que acabo con su vida te juro que se me adelanto por unos minutos.
- ¿Y Bruce Lee?
- También estaba tieso antes de mi llegada.
- Escalofriante…
¿Cómo lo haces para cumplir con tu mortuorio trabajo?
- Solamente toco a mi victima y ya está.
- MMM. Tenían razón los dibujos animados, sin embargo y a lo que quiero llegar es: ¿Te masturbas?
- Te tengo que responder, comprenderás que es sumamente vergonzoso.
- Si tocas a alguien se muere, por lo tanto si te masturbas te mueres, si te rascas la espalda te mueres, si te limpias el culo, si te sobas la canilla, cuando te jabonas, cuando te cambias de ropa, incluso si te sacas un moco te mueres.
- Yo soy inmune idiota.
- Pero si tu eres inmune y tus futuros difuntos no los son… ¿Has tenido alguna vez sexo o eres virgen?
- Si he tenido sexo pero no es un tema que deseo compartir contigo.
- ¡Tienes sexo con los muertos cochino depravado!
- ¡TODOS TENEMOS NECESIDADES!
- ¡Eres asqueroso!
- ¡Me estas aburriendo maldito entrometido! ¡Llego tu hora sucio metiche!
- Ok, ya estoy acabando el juego, tan sólo dame un minuto más. ¿Quieres beber un trago de buen vino y tomar uno de mis habanos mientras termino?
- De acuerdo. Tienes sólo cinco minutos.
- Eres muy considerado mi necrofílico amigo.
- ¡TE LO ADVERTI IDIOTA!
- Tan solo era una broma, acaso la muerte no tiene sentido del humor.
- Te falta el nueve acá.

Bebieron el vino y fumaron de sus habanos despreocupadamente, luego abrieron otras botellas en el transcurso de la tarde. La muerte estaba bastante borracha al igual que su victima. Hablaron de todo un poco, desde la espuma quántica pasando por temas religiosos y culminaron con el fútbol. Es irrisorio que aquella pareja tan rara y patética estuviesen charlando de forma tan pacífica, incluso parecían verdaderos amigos, aunque en ocasiones se alteraban un poco los ánimos al tratar algún tema delicado o del punto de vista de cada uno.

- Mi estimada muerte este es el último… el uno… he terminado.
- Te felicito, ahora, si me disculpas, tengo que trabajar.
- Me das un segundo, me gustaría vestirme de cuello y corbata para este trascendental momento. ¿Me lo permites?
- Claro. Ve y no te demores mucho.

Al cabo de unos minutos regresó vestido elegantemente, pero en su mano izquierda sostenía un revolver.

- ¿Qué haces con esa pistola?
- Te acuerdas del último número del sudoku. Era el uno.
¡Uno es el responsable de su destino!
¡Uno es el que decide si doblar a la derecha o a la izquierda en las esquinas!
¡Uno es el que nace y uno es el que debiera decidir el momento de su partida!
Toda vida hemos acatado órdenes y como los autómatas que somos las acatamos, sin embargo, cuando uno decide no seguir la manada se le aísla y se te trata como subversivo. ¡Si lloro soy un maricón! ¡Si tengo principios se te cataloga como rebelde! ¡Si no bailo soy un aburrido! ¡Que saben de mi los que dirigen nuestras vidas! Ahora tengo el poder de doblegar las fuerzas que obran en mi contra y créeme que lo haré.
Tú estás con una cara de espantado, te quiero y te compadezco por ello. ¡ORDEN! ¡ACATO! ¡ACCION! ¡A LA MIERDA!

La muerte se levantó rápidamente del sofá para tratar de impedir el inminente suicidio, pero no pudo incorporarse debido a su avanzado estado de embriaguez. Trastabilló y cayó escandalosamente en el suelo botando el cenicero y las copas que estaban sobre la pequeña mesa de centro.
Se siente un trueno, algo parecido al flash de una cámara fotográfica lo hace parpadear y le saca el aire de sus pulmones. Desde el piso levanta la mano y toma la botella de vino que milagrosamente no se cayó de la mesa. Dió un gran trago y se levantó muy lentamente.
Repuesto de la impresión volteó la mirada hacia el cadáver. Los sesos estaban esparcidos por toda la alfombra y el olor a pólvora lo hace recordar una de las tantas guerras que le tocó presenciar. Por un minuto se sintió feliz y vertió un poco de vino sobre los restos inertes de su inesperado amigo. Volteó nuevamente la vista y observó el cuadernillo de sudoku. Lo tomó entre sus manos y lo analizó melancólicamente.

- Jajaja. ¡Ese puto afeminado se equivocó! No era el uno, era el ocho.

Cesante.

2008-08-28T10:36:00.000-07:00

El sudor corre por su frente y esta a punto de consagrarse. Tan sólo falta que suelten el hilo y se eleve como un globo de helio. Cerrando los ojos y aguantando las ganas compulsivas de llorar tomó una gran y profunda bocanada de aire.

Los años de preparación hoy culminan. La productora no ha dejado ni un cabo suelto en este espectáculo y esta claro que nada puede estar al azar esta noche. 12 meses montando el escenario y ensayando a diario las líneas de cada personaje ha provocado en el ambiente periodístico una expectación abrumadora.

En el visor que esta oculto en el escenario comienzan a aparecer las frases que debe interpretar. Se siente nervioso, le sudan las manos y sus piernas tiritan apresuradamente. Es natural que esté así, es el clímax de la obra, además es su movimiento favorito. Según la opinión de los críticos de espectáculos que asistieron a los ensayos y lo publicado por ellos en los periódicos, es en este momento en donde el famélico, autista y mal genio cantante de opera debe deslumbrar con su voz al mundo entero.

Su infancia se caracterizó por ser y parecer un niño bastante tranquilo; sin embargo, su personalidad retraída estaba adornada hermosamente por un velo de misticismo y sosiego en su mirar. Cuando los otros niños corrían tras un balón de futbol el se sentaba a observarlos y meditaba en las diferencias que lo caracterizaban con sus coetáneos. Muchas veces su forma de ser llamó la atención de sus profesores y estos, asombrados, no podían creer que tuviese una inteligencia acorde con la media. Lo que nunca tomaron en cuenta fue la inconmensurable sensibilidad que poseía el supuesto “Retrasado”.

Una voz dice “Vamos hueón” y la orquesta comienza a lanzar sus acordes. Quizás sea por lo potente de la obra o por la emoción reinante en su cuerpo que de forma silenciosa pero incontrolablemente ruedan lágrimas por su rostro. Mira hacia el público y comienza… “Ridi, Pagliaccio, sul tuo amore infranto, ridi del duol che t'avvelena il cor!”

En el momento en que comienza a cantar se siente en la pieza un gran estruendo.
_ ¡Que estas haciendo arriba del sofá… y en pelotas!
_ Es que estaba cantando.
_ Pero… ¿Por qué tienes la cara pintada? ¡Estas usando mis cosméticos!

En el momento en que su esposa estaba tumbada en el suelo riendo el fue caminando hacia el baño con una sensación de profunda vergüenza. Hecho a correr el agua y se mojó la cara, levantó la vista y vio su rostro reflejado en el espejo. El maquillaje corría por su cara y pensó “Las cosas que hace uno cuando esta cesante ¡No importa, mañana seré un piloto de avión!”

Explicación de todo.

2008-08-04T12:53:00.000-07:00

¡Si! ¡Me declaro un sexomaníaco inmoral! Pero… ¿Qué sabes de moralidad? ¿Qué es para ti lo correcto, con que propiedad vienes y me apuntas con el dedo?

Inmoral en un sentido amplio no lo soy, mas bien soy un prospecto soñador; ampliamente ambicioso.

No tiene nada de malo (desde mi punto de vista) sentir una atracción sexual hacia las religiosas. Si quieres una explicación de todo, bueno, te la diré.

Todo corresponde a un gran plan, el cual, es una mezcla de muchas historias leídas y de una prolífera imaginación pero, tan solo piénsalo bien… si llegase a tener la razón y de que un pequeño e insignificante encuentro, de compartir fluidos y gametos resultase un niño… ese niño seria el nuevo Mesías ya que las monjas consagran su vida al Señor y yo con mi gran patudés profanaría aquel sagrado vinculo.

Seria el padre del Único, del Altísimo y todo poderoso; al ser el progenitor del que tiene en sus manos nuestros destinos podría, sutilmente, dirigir sus actos (ya que lo criaría e influenciaría a mi antojo). ¡Me convertiría en el supremo gobernador de este y de los otros mundos!

Siendo el “Gran Jefe”, una de mis primeras obras seria despojarle del trono a Dios y a Satanás. Daré muerte atroz a los que intenten seguir con las tradiciones clericales.

¡La alquimia será mi gran poder! ¡Convertiré la mierda en oro y el oro en más mierda! Con esta pequeña vuelta al orden social los ricos serian igual de ricos que los pobres. Todo el mundo estará agradecido y serian más fieles y mansos que una oveja que deja que la trasquilen.

Después de tener completamente idiotizados a mis feligreses. Me transformare en el tirano que siempre quise ser. No mataré, no torturaré y jamás agraviaré a mi pueblo, si no que crearé las leyes que creo son las más apropiadas. Estas son:

- Trastocare las leyes naturales haciendo que el gato ladre, que el ratón maullé y que el jilguero cuide de mi casa.

- Suprimiré las reglas ortográficas que me trastornan, así que ¡Fuera acentos y puntos de mierda!

- Prohibiré los psicoanálisis y perseguiré a los que traten de darle explicaciones a todos los hechos.

- Y por último… Las preguntas idiotas serán castigadas con cadena perpetua… ¡Así que date por condenado hijo de puta!

Como pecas pagas.

2008-06-12T13:53:00.000-07:00

Llegó un tanto cansado y acalorado a realizar ese maldito tramite, así que antes de entrar a la sala de espera fue a refrescarse un poco. Tomó un poco de agua y se mojó el cuello. Trató de peinar un poco aquella frondosa cabellera que tantas veces su madre dijo que se cortara. Se miró al espejo y salió.

En la pequeña sala solo estaba la secretaria, él calculó una edad aproximada de veinticinco años. Tenía un par de buenas tetas y ni hablar de su perfecta cara. Le sonrió y ella le respondió con similar gesto.

- Hola, ¿Cómo estás? El preguntó.

La muchacha no respondió de inmediato, pero lo miró insinuante y provocadoramente. Al cavo de unos breves instantes ella dijo: “Me llamo María Ester. Y tu debes ser el señor Milton”.

En el momento que ella decía su nombre él se encamino a su escritorio y de reojo observó nuevamente su pecho y se convenció que eran del porte perfecto, cabían milimétricamente en sus manos.

No es que él sea un casanova ni mucho menos un Rodolfo Valentino de los 90´s, sin embargo la suerte rondaba por el lado de su acera. Cuando era un quinceañero el contador de conquistas ya superaba los dos dígitos y ahora que ya estaba en los cuarenta la marca sobrepasaba la primera centena con gran holgura.

Está bien bueno el viejito, pensó la secretaria. Cruzó las piernas de forma insinuante y dio otra chupada a su caramelo. A Milton aquel gesto aumentó sus ganas de seguir con la conversación.

Ella le regalaba insinuantes miradas y él, inquieto, tomó la decisión de invitarla a tomar un trago a la hora de salida. Se acercó un poco más a María Ester y haciendo parecer un acto casual rozo sus largos cabellos castaños y miro hacia el computador de su escritorio. Ella estaba usando el Messenger.

- ¿Estas hablando con tu novio?

- No… son unos amigos de infancia.

- Pero… ¿debes tener un hombre que te acompañe?

- No. Estoy solterita.

Esta breve conversación acrecentó su interés y sus ganas de conseguir un sublime encuentro sexual con tan bella muchacha.

- ¡Pero que les pasa a los hombres! Como pueden dejar así a un angelito como usted.

Continuaron las sonrisas insinuadoras de María Ester, pero cuando se aprontaba a responder a su notorio pretendiente se escuchó el timbre del citófono y una voz diciendo: ¿El señor Cañas se encuentra?

Si señor. Ella respondió. Acto seguido, corto el citófono e indicó la puerta de entrada a la oficina.

Nos vemos dijo Milton al momento que le cerraba un ojo.

Cerró la puerta y se sentó de frente al hombre vestido de blanco albino.

Señor Milton. Dijo el hombre con voz pastosa.

- Los exámenes no arrojaron muy buenos resultados, los índices están demasiado altos.

- ¿Y que quiere decir eso?

- Bueno… eso quiere decir que tendremos que realizar el examen de tacto. Así que quítese los pantalones y súbase a la camilla.

Se paro de la silla y disimuladamente observó las manos de su doctor y pensó… ¡Me tenía que tocar uno con los dedos grandes!

¡Beethoven se tomó mis cervezas!

2008-06-12T11:39:00.000-07:00

Levantó la cabeza y vio acercarse el guante de su adversario. Fue como si un relámpago chocase contra su rostro y su estruendo se sintió en cada uno de los rincones del casino. Trastabilló un poco pero se mantuvo en pie.

Sonó la campana que anunciaba el fin del octavo round y se encaminó lentamente hacia su esquina. Tenía bastante lastimadas las costillas y de su nariz goteaba a raudales la sangre.

- ¡Henry, terminemos con esta masacre, has perdido todos los round y tu cara está horrible! Déjame limpiarte.

- Charles ¿Puedes conseguirme una cita con la modelo que anuncia el próximo asalto? Mira que preciosura de hembra, Charles. Si logras que salga una noche con ella te juro que gano esta pelea.

- ¡¿Eres idiota?! ¡Con suerte te mantienes de pie y quieres salir con esa puta, Henry! Escúchame estúpido, cuando ese mejicano te golpee tírate al suelo y quédate quieto.

- Dame más agua, Charles. Voy a patearle el puto culo a ese xicano.

Se levantó de su silla y fue caminando directamente hacia su contrincante.

Henry era un tipo extremadamente fuerte y estúpidamente feo, tan feo como el ojete de un gato. Su mayor virtud era su lealtad, más leal que un apóstol. Sus defectos eran su idiotez y beber muchas cervezas. Le gustaban en demasía las cervezas, tanto como para gastarse la mitad de su sueldo en ellas.

Le faltaban algunos puntos en su coeficiente intelectual, es más, tenía un postulado que daba crédito a su imbecilidad y que competía con Platón y su “Geocentrismo” o con el “Heliocentrismo” de Copérnico. Esta filosofía la llamó “Teoría Boxcentrista”. Estimaba que el centro del universo era el box y todas las personas giraban en torno a él. Por lo tanto, y debido a su pensamiento absurdo, jamás ha conocido el candor de un vientre desnudo.

Su familia la conformaba solamente su madre, la cual era una fanática religiosa que odiaba a los homosexuales y a los comunistas. Henry también los odiaba, no sabía el porqué de su aversión, ni cuál era el motivo por el que hacía caso ciego a su madre, pero obedecía y acataba sus dogmas con una fe estricta.

Sonó la campanilla. Henry levanta la vista y un hook se aproximaba velozmente a su mentón, por ello levanta su guardia y frena el golpe, pero la mantiene dos segundos más de lo debido en alto y su contrincante, advirtiendo aquello, le asesta un poderoso golpe en el diafragma y un crochet en el rostro. Henry retrocedió por el golpe. El suelo y los espectadores empiezan a dar vueltas vertiginosamente.

Charles apretaba la toalla entre sus dedos y estaba a punto de lanzarla al cuadrilátero. Estuvo apunto de hacerlo en tres oportunidades en su vida y dos de aquellas fueron en esta pelea. No podía hacerlo. Henry lo odiaría a muerte, pero cuando su conciencia se convencía de lo útil de dar fin a esta pelea, Rodrigo “The big nose” Espinoza, el xicano, lanza un perfecto uppercut. “The big nose” levantó los brazos. Para él este era el golpe que daría por terminada la contienda. Por su cabeza y su cuerpo recorrió la sensación de euforia que experimentan los ganadores. Todo el mundo que observó la pelea por televisión no asimiló lo vivido por el público que estuvo en el casino esa noche. Fue como estar presente en algo que pasaría a la historia del box como “el mejor gancho de todos los tiempos”. Con los brazos en alto exploró las caras de los presentes en el casino y quiso creer que ahora era un hombre afortunado, tanto como un perro vagabundo que tropieza con un banquete o un filósofo que encuentra las palabras precisas para nombrar una verdad indiscutible…

Henry sólo sintió un golpe sordo. Nada más que un golpe sordo.

- ¿Qué fue eso? ¿Dónde se metió toda la gente? Y ¿Qué mierda hago acá? Tal vez esto de la pelea fue sólo un terrible sueño.

Se incorporó lastimosamente, sentía la cabeza un tanto pesada pero no tanto como para mantenerse tumbado en el piso. Una vez repuesto observó y trató de recordar dónde se encontraba. Mientras tanto en un costado de la pieza en donde se ubicaba ve a un menudo hombre con un extraño peinado sentado escribiendo.

Acercándose cautelosamente y tratando de no causar ruido alguno, pero tropezó con una pila de libros causando gran alboroto

- ¿Quien eres tú?

- Soy Henry. ¿Me puedes decir dónde diablos me encuentro y quién mierda eres?

- ¡Quién mierda soy! ¡No sabes mi nombre, hijo de la gran puta!

- Claro que no lo sé.

- Soy Ludwig van Beethoven y te encuentras en mi maldita casa.

- He escuchado antes tu nombre, sin embargo no recuerdo donde. ¿Qué haces?

- Estoy tratando de escribir mi quinta sinfonía. La tengo casi terminada pero encuentro que a la overtura le falta algo que sea extremadamente potente. Lo he intentado y he estado tres días dando vueltas en mi cuarto sin poder encontrarlo.

- ¿Has estado tres días sin salir de tu cuarto?

- Si.

- ¿Has estado tres días sin comer?

- Si.

- ¡Has estado tres días sin cagar!

- Si.

- ¡Has estado tres días sin follar!

- ¡Si, si y si!

- ¡No, no y no! Ja ja ja

- ¿De que te ríes? ¿Eres idiota?

- Bla bla bla blaaaa.

- ¡Repite eso!

- Bla bla bla blaaaa.

- Cha cha cha channnnn.

- Ta ta ta tannnn.

- ¡Perfecto! Eres un genio Henry.

- ¿Qué soy que?

- Mírame Henry, ¿eres músico o un compositor?

- Para nada. Lo único que sé hacer es boxear. Es lo que hago todos los días. En las mañanas, en las noches, invierno o verano. Según Charles yo soy una maquina de golpear.

- ¿Quién es Charles?

- Bueno, es mi entrenador y mucho más que eso. Quizás lo podría llamar padre.

- No me interesa toda esta palabrería inútil. Lo único que es realmente importante es lo que acabas de descubrir. ¡Alucinante, potente y a la vez dramático! Es una oda divina y sacra. Simplemente sorprendente. Hey, Henry, acércate para darte un abrazo.

- ¡Eres homosexual, hijo de puta! ¡Aborrezco a los maricas!

- No seas idiota. Si no quieres un abrazo te puedo recompensar con lo que quieras.

- ¿Tienes una cerveza?

- ¡Claro que si! Cómo no se me había ocurrido antes. ¡Celebremos, Henry!

Beethoven se puso su peluca recién empolvada y saco algunas monedas de sus pantalones.

La expresión de Henry al ver a su amigo ponerse la peluca fue una amplia sonrisa. Trató de contener la inminente carcajada con sus manos y apretó tan fuerte su boca que no podía respirar. Al advertir Beethoven que el rostro de Henry estaba adquiriendo un tono azulado se apresuró a socorrerlo pensando que quizás se tratase de un ataque cardiaco o una convulsión epiléptica.

- ¡Que te ocurre!

- ¡Wajajaja! ¡Qué es esa porquería que tienes en tu cabeza!!Wuajajaja!

- ¡Es mi peluca!

- ¡Es muy graciosa! ¿Tienes una que me prestes?

- Claro que tengo una, es más, tengo un armario lleno de ellas. Toma esta, la acabo de empolvar y perfumar.

Al ponerse la peluca se encaminó hacia el umbral de la puerta y de ahí comenzar el tur hacia algún bar, sin embargo Beethoven se apresuró para detenerlo.

- ¿Piensas ir vestido de esa forma tan escandalosa?

- Por supuesto. Este es mi equipo de box. No me lo saco nunca y esta no será la oportunidad.

- No puedes ir por la calle con esos pantalones tan extraños y mucho menos ir mostrando tu torso. ¡Si estás casi desnudo!

- ¡No me la sacaré!

- Si gustas, puedo darte algo de vestir, por último ponte una camisa.

- La camisa la acepto, nada más que eso.

- De acuerdo.

Tomó la camisa, la abrochó hasta el cuello y salieron.

La gente en las calles volteaba la vista para ver a este hombre que vestía zapatillas negras, pantalones cortos blancos con líneas verticales verdes, camisa blanca con blondas y por supuesto una peluca. Recorrieron unas cuantas los suburbios de Viena hasta llegar a un bar llamado Herr Krug. Abrieron la puerta, observaron y entraron en el local.

- ¿Te gusta Henry? Suelo venir a este bar, aunque no me gusta su aroma. Siempre se te impregna el olor a fritura en tus ropas.

- Me da igual ¿Qué tal es la cerveza acá?

- No es de las mejores pero por el precio está bien.

Estuvieron bebiendo toda la tarde. Beethoven trató de explicarle algunos detalles sobre la composición musical, en cambio Henry solo se limitaba a escuchar y encontrar que el tema era en extremo aburrido, por ello cada vez que había algún silencio en la conversación él aportaba con algo de box o con alguna acotación sobre la gente del bar.

- ¡Bet, este local apesta! No hay ninguna mujer a quien observar, incluso lo más parecido a una es aquel gordo sentado en la barra.

- ¿Por qué dices que se parece a una mujer?

- Pobre Bet. Pasas demasiado tiempo escribiendo porquerías. Deberías encontrar una esposa o algo parecido. Si te fijas bien ese gordo tiene las tetas más grandes que Marilyn.

- Eso es mentira, Henry…

En el momento en que Beethoven se aprontaba a confrontar lo dicho por su contertulio apareció el hombre que atendía la barra pregonando que ya era hora de cerrar.

Solamente les quedaba una cerveza en la mesa y ésta era de propiedad de Henry.

- ¿Piensas beberte toda esa cerveza, Henry o quieres compartirla?

- ¡Ni muerto comparto mi cerveza!

- Pero solamente queda una y yo no tengo más dinero.

- Ese es problema tuyo.

Beethoven se paró de la mesa disgustado, cogió la cerveza y salió corriendo del bar. Al advertirlo, Henry dio un salto y salió disparado tras el ladrón. La condición física estuvo a favor del deportista y en la siguiente esquina le dio alcance.

- ¡Entrégame la puta cerveza!

- Te he pagado una infinidad de alcohol durante todo el día y tú ni siquiera tienes el decoro de compartirla ¡Eres una mal educado!

- ¡Me importa una mierda cochino amanerado, esa cerveza es mía y si no me la entregas juro que éste será tu último día de vida!

- Se me olvidaba que eres un animal. No sabes absolutamente nada, en lo único que piensas es el golpear ¡Troglodita!

- ¡Trogdomierda!

Tomó por el pecho a Beethoven, pero éste logró zafarse. Retrocedió dos pasos y bebió de un gran sorbo todo el contenido de la botella. Henry estaba más que furioso y se abalanzó en contra del usurpador…

Siete.

Ocho.

Nueve.

Recobró la conciencia y se paró rápidamente de la lona. El árbitro le preguntó si se encontraba en condiciones de continuar la pelea mientras trataba de examinarle los ojos, pero no pudo hacerlo, ya que Henry avanzó presurosamente hacia “Big nose” y de un poderos gancho lo noqueó.

El público enmudeció al ver la rápida recuperación y del raro vuelco que dio la pelea.

El árbitro comenzó el conteo y el hombre tirado en el piso no movía un solo dedo. Henry fue hacia su esquina y se sacó el protector de su boca.

- ¡Ese es mi chico, cómo lo hiciste Henry! Ese fue un gancho perfecto.

- ¡No me hables Charles!

- ¿Que no te hable?, pero si acabas de ganar lo que era imposible y ahora vamos por el título. Vamos a ponerle fecha a la próxima pelea y le ganaremos el cinturón a ese maldito cubano.

- Ni cubanos ni nada.

- ¿Quieres quitarle el cinturón a Milton “Super Bown” Cañas o no?

- ¡Lo único que quiero es matar a Beethoven!

- ¿Que vas a matar a quién? ¡Si a ese ya no le quedan ni los huesos en su tumba!

Pasó por entre las cuerdas y salió gritando. El público, el árbitro y los comentaristas de la pelea jamás comprendimos. De lo único que si estamos seguros es de la singular frase que gritó este singular boxeador.

¡Beethoven se tomó mi cerveza!

Canción para Kelly Smith.

2008-04-16T10:41:00.000-07:00

La niña enciende el televisor y vierte un poco mas de leche en sus cereales no prestando atención a las noticias del CNN. Le encantan los cereales y los consume con esmero. La información otorgada por CNN le parece zafia ya que inconcientemente sabe que aquella no representa la verdad y ya las muertes son demasiado cotidianas como para distraerla. A Kelly Smith se le han acabado las Zucaritas y esto si que es traumatizante. Que importa un par de cuerpos tiesos en medio oriente o que el Dow Jones cerrara a la baja. No puedo ser injusto con Kelly. Kelly llora a sus soldados muertos como Maria a su Cristo crucificado.

Toma sus galletas con chispitas de chocolate y simula un asalto a un barrio bajo en Bagdad. La bandera con estrella gana otra vez unos cuantos barriles de petróleo más para mover algún automóvil rumbo a Las Vegas.

Kelly Smith es afortunada. Tiene solo once años y ya puede manejar ebria en un juego de PlayStaton. Creo que ya rompió su record en atropellar ancianos o coches de niños en este juego. Kelly vive en Alabama. ¡Sweet home Alabama!. No existe mejor lugar en el mundo, incluso Forrest Gump nació en ese dulce paraje. ¡Viva Alabama Kelly Smith!

Solamente tienes once años y eres tan hermosa como una flor en las praderas, cuando cumplas quince te voy a invitar a tomar unas malteadas en el local mas popular que encontremos mi adorada Kelly.

Referéndum Nº 2 "Sin titulo establecido"

2008-03-16T06:58:00.000-07:00

Me gusta el negro, no se por que pero me gusta. Quizás porque sea rockero, metalero o lo que sea, incluso me visto de negro todos los días, invierno o verano, con temperaturas bajo cero o pasado los treinta y cinco. Creo que es positivo adorar al negro, incluso tengo una chapita que dice “Gracias Papa negro por favor concedido”.
No me gusta el blanco, prefiero a Colo-colo con la camiseta de recambio (la negra) y apoyo al pueblo africano y sus derechos, ojo apoyo de frente ya que todos saben como la tienen los negros. No me gusta el blanco ya que me acuerdo del “Kukusklan” o del “The white power”, las novias en las iglesias o del cura que siempre viste de blanco.
Me gusta el negro pero no el “Negro Arturo” es mi primo y además es feo el pobre diablo, sin embargo es simpático y su madre “mi tía Negra” es un amor de persona, me acuerdo que me daba plata cuando era niño.
El blanco es puritano y lo asocio a la fatídica Inquisición, no tiene alma ni prosperidad en su insípida existencia. En cambio el negro es sabroso en su composición obscura y melancólica, es exquisito y sin lugar a dudas es en excelencia elegante. Por ello y por muchas otras razones adoro la noche y me calienta mucho más la lencería negra que la blanca.

Referendun Nº1: “Yo”

2008-02-09T18:47:00.000-08:00

A aquellos que encajonan mis ideas lanzo esta suplica.
Me encuentro en pleno acuerdo con ustedes ya que mi postura ambigua les entrega muchas razones para no encontrarme razón. Es lógico que me tilden de malhumorado, un tanto autista y por sobretodo desequilibrado. No los culpo. Los entiendo.
Es mas que claro que cada uno de mis relatos constituyen una lotería, mas aun, son un sin fin de ideas inconclusas y desastrosas, sin embargo ruego tomar atención ya que me preocupo de introducir en ellos una que otra palabra rebuscada (Esto me hace parecer un poco mas inteligente).
Concuerdo que (para los que me conocen) soy un hombre extraño y que en muchas ocasiones caigo en las descalificaciones para poder defender mis posturas, sin embargo esto es solo una estratagema para evitar seguir con la discusión (Esto me hace parecer un poco mas inteligente). Además, cuando me hablan simulo escuchar con atención y analizar cada palabra o cada gesto, pero, sinceramente debo reconocer mi déficit atencional.
En mi pendrive escucho a menudo La flauta mágica, alguna sinfonía de Beethoven o el concierto numero uno de Tchaikovsky ya que es una manía simular ser un poco más inteligente. Además leo mucho, en especial libros de filosofía. En general me considero un buen actor.
¡Vamos critíquenme! ¡Humíllenme! ¡Conviértanme en una bazofia humana! ¡Descuérenme y háblenme con palabras mas rebuscadas que las mías! Los exhorto a formar una ronda sobre mi cadáver, a dibujar sobre mi frente un cartel de "BURRO" o "INUTIL" o simplemente "PERDEDOR". Se los agradecería sinceramente, lanzaría una gran carcajada, les daría un fuerte abrazo y partiría volviéndoles la espalda.

Pd1: En el momento de partir, caminando sonreiría.
Pd2: En el momento de sonreír, meditaría.
Pd3: En el momento de meditar tomaría un trozo de papel y escribiría la siguiente frase: Se los dije, soy un idiota y en esto si que tengo razón.

A mi monja con fusil.

2008-01-26T14:20:00.000-08:00

A mi monja con fusil Kalashnikov AK-47 le otorgo el mayor de mis respetos, sin embargo, cave señalar que siempre me pregunte si se depilaba o usaba mohicano. ¡Que mas da! No me interesaba saber si tenía una jungla en su entrepierna o un jardín bien cuidado ya que la encontraba realmente sexy.
Les comentare que cada vez que pronunciaba un Ave Maria lanzaba un disparo al cielo y cuando rezaba el Padre Nuestro disparaba contra el suelo. Un buen día dejé de mi actitud pusilánime y atiné detener su andar y cuestionar su costumbre tan poco ortodoxa y me respondió con las palabras mas suaves jamás oídas “Mi deseo es acabar con Satanás”. ¡Pero usted esta loca! Y ella pacientemente, con una voz afelpada me hizo comprender que no existe una manera exacta de destruir lo que no nos gusta, mas no, todo intento es un buen comienzo. ¡Una locura, elogiable pero locura al fin!
Ella sigue disparando en contra a todos los demonios y yo sigo encontrándola sexy.

La doctrina de los doctos.

2008-01-22T14:07:00.000-08:00

Hoy sentado, digo, tumbado en un banco del centro de esta cuidad conocí a un perro vagabundo. Era extremadamente pobre y de su pelaje solo se desprendían los resquicios de una lejana y mal llevada vida. Me miro de soslayo y dijo: ¿Como estás?

No le respondí. Quizás sentí miedo al comprender su extraño idioma, pero, sentí que lo conocía y lo comprendía a la perfección.
_ Hola me repitió en un ladrido.
Seguí sin responder.
_ Hola humano, ¿Porque estas mirando a la muchedumbre sin hacer nada para detenerlos?
¿No se? Le respondí. Me son extraños, al igual que tú. No quiero saber nada de ellos, siquiera me interesa mirar más allá de su escuálida imaginación.
_ ¡Estas perdido! me ladro. Buscas en sus mentes lo que jamás has encontrado en tu corazón.
No pude responder. Sus palabras eran demasiado atinadas y coherentes para pertenecer a un canino. Me asombro su grandilocuencia, al extremo de pensar que ese animal fuese una especie de Mesías. No puedo responderte le dije. Solamente calla y acepta mis manos.
_ No voy a callar. Quiero descubrir en ustedes lo que nos diferencia, las razones de vuestra grandeza, las conclusiones doctas de un indocto como tú, etcétera. En si, quiero saber el porqué de todos vuestros atropellos. En fin ¿me puedes ayudar?
Como responderte, como puedo hacerte ver o demostrarte algo que siquiera yo sé. Quizás todo esté en las sagradas escrituras. En ellas se demuestra magistralmente que la raza humana es la superior ante las bestias. Creados a imagen y semejanza de un Dios benévolo y misericordioso, por lo cual y aplicando la antilógica somos dioses, pero objetivamente no sabría distinguir si somos tan dioses o demonios, tan grandiosos o vulnerables o cual es más animal entre las bestias humanas. Ustedes son en extremo nobles, leales y por sobretodo libre de todo prejuicio, sin embargo no tienen la habilidad de construir maquinas o herramientas que faciliten vuestra subsistencia. ¡Esa es la diferencia! Ustedes existen y subsisten, nosotros existimos, subsistimos y a la vez destruimos. Somos capases de fabricar naves que nos llevan a la luna, maquinas que construyen otras maquinas, pero nuestra mayor producción es la destrucción, la desolación y una próxima extinción.
_ Es muy desalentadora tu opinión, sin embargo creo que has omitido bastante. Siempre me han fascinado los hombres, poseen una riqueza cultural inigualable y una capacidad mental abrumadora en estado de constante de crecimiento.
¡No! Le grite. ¡Somos unas ratas, unas bacterias que llegan a un lugar, se aprovechan de los recursos naturales, los agotan, buscan otro sitio y siguen desbastando!
_ ¿Y tú? ¿Te consideras uno mas?
¡Claro que si! Sin lugar a dudas soy uno de ellos, pero estoy en proceso de reforma y emancipación ideológica.
_ ¿A que te refieres con eso?
No lo sé, pero suena bonito.

Después de un largo tiempo en silencio se despidió con una reverencia y desde unos cuantos metros de distancia escuche su voz. Me decía: No bebas tanto amigo.
Lo pensare...

Simplemente... JM.

2008-01-04T11:18:00.000-08:00

Como empezar… cuando se espera con ansias la vos de aquel hombre y se posterga momentáneamente la cita dominical con alguna muchacha. Cuando se admira aquella facilidad y elocuencia en cada una de sus frases y se envidia la pluma que vuela sobre el papel y que fabrica oraciones alucinantes.

Como no recordar y ensalzar las virtudes oratorias de aquel periodista, periodista autodidacta, escuela y universidad autónoma de nacimiento. Nada es suficiente. Las palabras se vuelven nulas. Las ideas se entrecruzan con los recuerdos y toda capacidad demostrativa es fulminada.

Tan solo queda la esperanza de que en el Paraíso Cristiano, el Yannat Musulman, el Chan Shambhala Budista, frente a la Divina Presencia Judía o en el lugar prometido de la religión que tenga la razón o la verdad estará el con su mejor amigo por delante… El micrófono.

Se extrañara vuestra voz don Julio Martinez Pradanos.

Prestado del blog de mi hermano.

2007-11-30T12:17:00.000-08:00

Hoy... Critica de Cine

Onda me puse a ver el resplandor y me di cuenta de los pequeños detalles que hacen grande a este film:

1) Para ser una película de "terror", no recurre al exceso de sombras o grandes sitios de oscuridad dentro de las locaciones, ni tampoco se tiene esa sensación de claustrofobia de espacios exageradamente pequeños de los thrillers de hoy, sino que sucede totalmente lo contrario; grandes espacios abiertos iluminados y bien claros... aunque el factor hotel en medio de la nada si da una suficiente cuota de encierro, pero siempre SIEMPRE esto yace en la parte sicológica del espectador. Por eso es el terror, ya que la oscuridad y las sombras están en el interior del humano, diferente a lo que es el resplandor de Stephen King, donde el factor casa embrujada es lo que le da horror al cuento.

2) Puta que da miedo la carita de Jack Nicholson haciendo mierda la puerta con un hacha, aparte la caria de miedo de la mina, que se parece a Adrián, de rocky.

Por qué me gusta el Football????

2007-10-30T11:13:00.000-07:00

Porque es el deporte más hermoso del mundo.
Porque el domingo no tendría sentido.
Porque veo los goles de la fecha en todos los canales nacionales y en el cable.
Porque jamás me perdí los comentarios de Julio Martínez.
Porque Sergio Livingstone es una enciclopedia del Football.
Porque sólo se puede comparar “Gol” con la palabra “Te amo”.
Porque esperaba toda la semana el día sábado para ir a ver al SAU.
Porque me gusta putear a los árbitros.
Porque el Lineman siempre se equivoca, por lo tanto también lo puteo.
Porque es el único instante que siento un poco de patriotismo y porque sé que ese sentimiento dura solamente 90 minutos.
Porque muchos aprendimos matemáticas analizando las opciones para clasificar.
Porque Francescoli es el Príncipe, Pelé es el Rey, El Diablo siempre será Echeverri, y Maradona es el D10S.
Porque sé que Garrincha fue mucho mejor que Pelé.
Porque en Quillota éramos cinco y cantamos como si fuésemos cien.
Porque recuerdo muchos más goles que números telefónicos.
Porque Maradona se vengó en el nombre de toda la Argentina.
Porque MARADONA se escribe con mayúscula.
Porque no existen clases sociales, religiones, políticas o diferencias en una cancha.
Porque Pinochet y Allende tenían algo en común.
Porque es la manera de superar la pobreza cuando se tiene talento.
Porque dos piedras pueden ser el arco.
Porque cualquier terreno sirve como cancha.
Porque “EL ULTIMO GOL GANA”
Porque los europeos tiene asientos numerados y nosotros tablones.
Porque prefiero los tablones.
Porque siempre preferí Barrabases que Batman o Superman.
Porque mi mejor regalo de navidad fue la camiseta del SAU.
Porque la camiseta del SAU me acompaña en Noruega.
Porque en la mesa esta prohibido hablar de Football y sin embargo es de lo único de que se habla.
Porque en un país con una inflación del 300%, Colo-Colo 73 fue un calmante social.
Porque en el estadio he conocido a los personajes más pintorescos.
Porque es lo único que mueve masas sin tener motivos ni colores políticos.
Porque siempre despues del ultimo gol viene la primera cerveza.
Porque si no puedo ver el campeonato nacional veo la Champions League.
Porque paso cuatro años esperando el Mundial.
Porque cuando no es el Mundial… es la Copa América.
Porque cuando termina la Libertadores empieza la Sudamericana.
Porque es mi único vicio gritar gol.
Porque la vieja de la esquina nunca me devolvió las pelotas que cayeron a su patio.
Porque antes de morir me voy a cambiar a la U, sólo para que muera un chuncho más.
Porque mi sangre es tan ROJA como la camiseta de mi selección.
Porque aún tengo la esperanza de llorar mientras Carcuro me atraviesa con su grito: CHILE CAMPEON DEL MUNDO!!!!
Y, al igual que Sabina… Me sobran los motivos.

Tal como Sabina.

2007-08-25T12:49:00.000-07:00

Tenia la intención de escribir la canción mas hermosa de mundo, pero solo me quede en la maldita idea de llegar a demostrar en unos versos que la venganza jamás será un bien permutable y que un par de recuerdos pueden arrimarse al olvido pero nunca podrán desaparecer. Tan solo quería crear, inspirarme y dejar de arrastrarme, decir que esta no será última ves que deseo unas gotas de lluvia en pleno verano, denunciar que el mundo es un asqueroso lugar y sin embargo es la única amante que me va quedando .

El deseo me condujo por estrechas calles y es el mismo deseo el que me atrajo a la intención de escribir esta canción.

Cocinando.

2007-07-26T13:01:00.001-07:00

Mi formación profesional me impide en algunos casos demostrar con palabras simples las siguientes líneas, sin embargo tratare de no utilizar tecnicismos.

En muchas oportunidades se deja ver en los medios de comunicación una serie de numerillos que entrega el INE (Instituto Nacional de Estadísticas). En ellos el país es un dulce terroncito de tierra extremadamente fértil y paradisíaco, pero la realidad cotidiana nos indica todo lo contrario.

Chile esta dotado de un sin numero de recursos potencialmente extraíbles, por ello muchos caballeros embestidos de armadura Armani o Versace llegan a lucrar con nuestros bienes. Aumentan ostensiblemente sus bolsillos y devastan los bienes que por derecho constitucional nos pertenecen.

El INE es un estamento publico encargado de dar los índices macro y microeconómicos (inflación, desempleo e ingresos percápita entre otros), es decir, nos muestra porcentualmente el funcionamiento de los engranajes del país, sin embargo es fácil palpar y oler que todo aquello es una farsa.

En jerga contable se denomina “Cocinar” al acto de hacer coincidir los fríos números y simular que todo anda de maravilla.

¿Creen ustedes que un organismo que depende del gobierno de turno pueda tener la moral de indicar que todo es una farsa?

¿Puede un organismo estatal demostrar que los únicos vencedores en la repartición de la torta son los propios gobernantes?

¿Puede el director del INE decir la verdad siendo que su puesto consiste en trastocar la realidad?

En el periodo de Ricardo Lagos (incluyo el actual) era cotidiano escuchar que el país era un ejemplo regional en lo macroeconómico, pero jamás se menciono nada de lo que al pueblo aquejaba. Como todos ustedes saben, la palabra micro es algo que aterroriza al gobierno, una muestra de aquello es el bendito Transantiago.

En la cocina del gobierno algo huele mal, no son los alimentos, si no que son las axilas del cocinero.

Recuerdos con aromas.

2007-05-28T09:39:00.001-07:00

Mucho tiempo atrás, para ser exactos en la primera infancia, en eso días caminaba por las calles siendo invisible. Se me había olvidado esa facultad angelical y a la vez demoníaca, sin embargo hoy la recordé, y por dos horas fui dueño de mi ser, mas aun, fui superior a toda esa multitud de ovejas atareadas por el infortunio que pueblan la esfera azul en donde vivimos.

Salí de mi casa sin rumbo ni destino conocido, solo con mi mochila llena de libros y con mis zapatos que gracias a Dios soportaron el peso de este cuerpo coronado con una oscura mente. Deambule por las calles del puerto, llegando a las orillas del majestuoso mar que tranquilo nos baña. Me senté en la fría playa, encendí un cigarrillo, tome de la mochila (al azar) un libro y surgió a mis manos uno de los favoritos, lo he leído cuatro veces y cada vez me gusta más y más, se trata de Crimen y castigo (en ruso: Преступление и наказание).

Camino devuelta sentí al igual cuando era niño esa tranquilizante sensación de libertad y majestuosidad que solo la despreocupación puede dar. Era nuevamente invisible, nadie me veía con sus ojos, solo sentían mi presencia al pasar por su costado y sentir la brisa del viento. A todos los infortunados humanos fui solo un fantasma y eso me regocijaba. Cruce las calles sin mirar a los costados pues, si venia un automóvil, estoy seguro que podía atravesarlos sin recibir mi el mas mínimo de los rasguños. Como un espectro que deambula esta tierra, como el aire, como todo y nada, como una sonrisa o el rubor en una mejilla. Corrí a toda prisa, salte como un infante que recibe su regalo en navidad y me revolqué por la arena, era libre y sin pasado ni futuro.

Fueron las dos horas más felices que recuerdo a esta altura de mi vida, pero, todo se derrumbo, se deshizo como un castillo de cartas, terminó pronto ya que, un amigo, el Lucho me saludo desde su automóvil. Desde ese instante volví a sentir miedo y tuve que recordar como se respira.

Mañana salgo otra vez y espero recordar como se vuela.

Límites.

2007-05-25T08:14:00.000-07:00

Un hermano perdido regresa a su hogar pisando antiguas huellas. Como un soldado que rememora las batallas pasadas quiso traer el sonido de su infancia, pero no consiguió acercar los días en donde el tiempo calla o exagera.
La lejanía lo postra a la inacción, sin embargo ahora observa. Ve tu imagen difuminada, como si fuera una secuencia de fotografías mentales, causándole heridas sospechosas y revive la sinfonía de las cicatrices añejas que borran lo imaginario, por ello abrasó un trozo de él exigiendo mas él.
Aquel amigo sigue transitando apremiado por los escasos días restantes sin encontrar las pisadas borradas por el viento.
Siendo sargento la corrupta melodía es mas triste y la distancia se olvida ocasionalmente. Aun es revolucionario pero no utiliza aquel oxidado fusil, la guerra se volvió en su contra. Ya está viejo, calvo y reposado y mentiría si dijese que no trato de reformarse, inclusive algunos aseveran que creó varios clones, pero el resultado siempre fue mezquino a la voluntad, además le sobraban varias piezas en sus intenciones.
Está solo, desalmado, le tiemblan las manos y le falta amenudo la respiración, sin embargo sigue amándote. El hermano, tu opuesto, tu recuerdo y por siempre el invitado ausente en tu puerto.

The show cannot stop.

2007-05-25T07:50:00.000-07:00

Recostado con el pecho hacia el cielo tomó el fruto etílico del norte. El primero es amargo, no así los siguientes. Por cada trago el techo pereciera acercarse. Cerró los ojos y siguió bebiendo, sin embargo los clavos del techo están al alcance de su mano.
Una música suave y afeminada suena en la radio. Aquella música le sonaba conocida. Un rapero yankee que quiere follar, amores dolorosos y destructivos, amores imposibles, desengaños, sueños inconclusos y uno que otro informe publicitario.
Siguió bebiendo apresuradamente tratando de despejar su mente de aquellas letras, pero no pudo. ¡No pudo con su agonía! ¡No pudo con la realidad injusta y apremiante! Por ello apagó la radio y siguió tarareando el ritmo de su corazón.

El paragua me nivela y me ayuda en lo moral.

2007-05-23T21:48:00.000-07:00

por: Rodolfo Poblete

Aun cuando la mañana se vuelve cada vez mas fría y el sol se torna cada vez mas frio, la sonrisa en su cara es mas notoria y mas grande.

En una urbe donde nadie puede ser feliz, aunque tenga razones para serlo, el homo comunis sigue siendo un manojo de tristeza y enojo. Pero nuestro personaje sigue sonriendo. Hasta baila y canta mientras camina entre zombies de corbata. Nadie lo nota, pero el cigarrillo en su mano emite un hedor que se puede sentir a cuadras de distancia, provocando mas de una salivación involuntaria y enojo en un transeúnte que estornuda como si un hawker hunter volara por su cabeza... mas de alguna señora ricachona le grita "inmoral", pero sigue su marcha sin notarlo.

Al rato un señor investido con un uniforme verde se acerca a increpar a nuestro personaje.

-No puedes hacer eso delincuente, esa es la marca del demonio!!

-El verdadero demonio- responde con aire tranquilo pero desafiante- es un gigante que por un misero beneficio económico permite que muera África habiendo un antídoto.

-Pero lo que tu haces es inmoral.

-Lo único inmoral en esta escena es que tu me vengas a hablar de moral, no has escuchado ese dicho "respeta para ser respetado", yo no puedo respetar a alguien quien reprime.

-Los niños te pueden ver

-Los niños me pueden ver... ese es el objetivo, que nada se les oculte, ellos deben conocer ambos lados de la moneda, no la estigmatizada por ustedes.

-La ley lo prohibe

-Y quien sustenta dicha ley?, puedes por favor responder.

-El estado

-El estado dejo que muriera gente congelada en las calles, el estado permite que jóvenes mueran peleando entre ellos, el estado me margino a una población enclavada en un cerro porque dábamos vergüenza cerca del centro de esta ciudad infesta como lo es Viña, no puedes decirme nada parecido. Dejo tu ciudad si lo que quieres decirme es que soy un delincuente, pero ten en claro, un idiota no soy.

Cuando retoma su caminata, nota que mucha gente lo observa admirada por sus palabras... lo cual a el no le importa.

Conclusiones.

2007-05-16T10:30:00.000-07:00

He estado pensando incalculables horas sobre todo tipo de problemas. En todos estos momentos me he dado cuenta que el proceso creativo corresponde a una interminable masturbación mental. Utilizo esta palabra burda debido a que corresponde a un mecanismo de placentero escape (oculto, injurioso y denigrante), además de ser usada comúnmente entre quinceañeros y por hombres y mujeres aburridos.
El Proceso mental es un placer solitario y el deleite de resolver problemas insignificantes es la mejor manera de gastar el tiempo en algo que jamas traerá hijos ni gratificaciones, ya que ningún problema importante tiene solución. (Ley de Smith)
Dentro de estas horas de infructuoso pero, laborioso meditar he llegado a un sin fin de conclusiones, de las cuales varias están ratificadas por otros perdedores como yo. Estas son:

- Cuando tengo las mejores ideas sobre alguna historia que quiero convertir en relato, siempre, digo, nunca tengo un lápiz cerca, por lo tanto, quedan todas estas suspendidas en mi cabeza, o dicho en otras palabras... En el limbo funesto del vacío. A esta conclusión llego un hombre llamado Murphy (Si algo puede salir mal, saldrá mal) y creo que su ley es eternamente verdadera.

- La soledad es la mejor amiga de la tranquilidad. Cuando se es un hombre inquieto y llega de improvisto ese sosiego, es difícil dejar de amarla, e incluso se está solo cuando te rodeas de gente.

- Para mis amigos Auditores. Extensión del principio de Epstein-Heinsenberg:
En una órbita RAD, sólo se pueden definir simultáneamente dos de los tres parámetros existentes. Estos parámetros son: la tarea, el tiempo y los recursos ($).
1. Si se sabe cual es la tarea que se tiene que realizar y hay un tiempo límite para llevarla a cabo, entonces no se puede tener idea de lo que costará.
2. Si el tiempo y los recursos están claramente definidos, entonces es imposible saber cual es la parte de la tarea que se terminará.
3. Si la tarea está bien definida y se ha calculado cuidadosamente la cantidad de dinero necesaria para realizarla, entonces no se puede predecir cuando se finalizará, en caso de que se termine.

- Es tedioso y horrible crear planes a pargo plazo, sin embargo se realizan a menudo.

- Nadie que posea un lápiz le resultara fácil caer.

- Creo en la Ley de Oliver.(La experiencia es algo que se consigue cuando ya no se necesita)

- No existe la buena intención, ni mucho menos el dar sin esperar algo a cambio. Es por ello que siempre le otorgo el paso a una mujer. No es un signo de galanteria o de buena educación, sino que corresponde al instinto mórbido de mirarle el culo.

Fin...

A la salud de un tango!

2007-04-25T14:10:00.000-07:00

Quizás suene como un mito o una de esas historias que se pierden en la memoria colectiva, sin embargo yo lo vi y lo viví, demasiado, tanto como para recordarlo...
Recuerdo perfectamente el día en que empezó a frecuentar este boliche. Era un día cualquiera, ni frío ni caluroso, uno de esos que simplemente pasa, pasan sin dejar huellas o anécdotas que contar a futuras generaciones. El viejo de ojos azules se acerco a la barra con una mirada triste, una mirada que demuestra haber sufrido horrores, pero, existía un nube de insondable y oculta alegría en aquellos ojos, quisas la podriamos llamar "Libertad".
Tomo su chaqueta, la puso en el respaldo de la silla mas alejada del mundo, justo en la esquina opuesta al bullicioso wurlitzer. Saco unas monedas de su bolsillo y solicito la canción numero 0310, la cual era "Volver". Sin titubear se me acerca y pide un vaso de vino, lo sirvo y este es el punto de partida de su historia, ya que me dice con una voz gastada y grabe "A la salud de un tango".
Era el habitante mas extraño de este tugurio. Jamas se mezclo con el grupo de alcohólicos residentes, ni mucho menos con el clan de visitantes flotantes que frecuentaban mi bar. Repito que era un extraño, debido a que nunca oímos otras palabras que su mítico "A la salud de un tango". Ademas se diferenciaba ostensiblemente con los gustos musicales comunes en este lugar. El no, no le interesaban las cumbias o las populares rancheras, para él su vicio era el tango. Un día "Caminito", al siguiente "Cambalache" y al otro "Por una cabeza". Solo una canción por día y lo sobrante de su fortuna lo consumía en vino.
Así transcurrieron los años y cada uno dejo marcas en nuestros cuerpos, pero, él viejo era inmune al tiempo, por él, el transcurso silencioso de las horas no era mas que una muestra de estar vivo, en cambio (para nosotros) el avanzar constante del segundero nos indicaba con crueldad el asecho de una dolorosa e inevitable muerte
Sus ojos se llenaron de mundos imaginarios y hasta algunos se atreven a decir que lo vieron hablar con los perros, y en realidad eran estos su única patria.
A nosotros el tango comienza a gustarnos, pero nadie era capaz de solicitar uno ya que, era esta una facultad inalienable de él viejo. Por esta razón compre algunos discos y los puse en la maquina a la espera de ser elegidos en la lotería diaria. El viejo se dio cuenta de aquello y me respondió con una amplia sonrisa, el inclinar de su cabeza y una reverencia con su sombrero de ala ancha.
Un día y sin aviso previo dejo de frecuentar el bar y solo por una fotografía en el diario local supimos de su muerte. En el periodico aparece una nota sobre su desaparición y muerte, además de un retrato con una enorme familia, en aquel retrato todos sonreian, bueno, como es usual en todas estas fotografías ya que, solo se retrata para recordar una antigua risa, como para traer a la memoria los instantes en que rosaron la felicidad y vuelven a verlas solo para decir con pesar que los años pretéritos siempre fueron mejores. El viejo en aquella foto aparece con la vista perdida y se observa a la distancia que estaba pasando por un momento critico de su existencia. Es paradójico que él viejo encontrara en una taberna y en el son de un tango el sosiego a su alma compungida.
Su familia era de muy buen pasar, mas aun por alguna rara razón dejo el caviar por las sobras y el cabernet sauvignon por el vino en caja.
A su entierro solo asistieron unos cuantos familiares cercanos (quizas sentian vergüenza), pero, los guardias del cementerio tuvieron muchos problemas al ahuyentar la manada de perros vagabundos que infectaron el campo santo.
El día de su sepelio el silencio se apodero de mi bar y solo fue interrumpido por un borracho que se atrevió a gritar "Mierda maricones!!!! A la salud de un tango!!!!". Todos lo seguimos alzando nuestras copas en señal de ofrenda, pero el primer trago fue a parar al suelo, suelo que ahora es la nueva patria de él viejo. Las siguientes copas fueron a parar directamente a nuestros paladares sedientos.
Desde aquel día el tango no ronda por estas melancólicas paredes . El tango murió con él viejo, al igual que los instantes de profunda paz que nos regalaba diariamente el hombre sentado detrás de la mesa opuesta al wurlitzer.

Placer hipnótico.

2007-04-19T22:15:00.000-07:00

Sujetó con sus dos manos la cabeza, como si con este acto pudiese mitigar un tanto aquel persistente dolor. Respiro hondo y miró el desorden de su departamento, lo cual incremento aquel malestar.
No era muy sociable, una muestra de ello lo constituye las vacías y siempre blancas hojas de su agenda telefónica. Aquello no le incomodaba, es mas, persistía en mantenerse al borde de toda aglomeración y para el, aglomeración lo constituye dos o mas personas.
Caminó tambaleando hacia el baño, abrió la llave de la ducha y sintió como el agua fría se apoderaba y cubría cada espacio de su cuerpo, pero, el dolor persiste, sin embargo se siente un poco mas calmado.
Al salir del baño decide tomar su acostumbrado desayuno, el cual consiste en: leche, cereales, whisky y un cigarrillo a medio terminar la noche anterior. Como siempre saco de la mesa un libro con los ojos cerrados. Hoy es el turno de Dostoievski. Leyó unas cuantas paginas y lo dejo, un tanto adormilado, en el sitio de costumbre.
A medio vestir, transitó largo rato por su departamento pateando folletos y disidió poner un poco de orden. Comenzando por los libros, se dio cuenta de lo inmenso de su biblioteca. Existían volúmenes fascinantes de literatura, escritos con la mágica pluma de la genialidad y otros tan burdos e insípidos que tenia que deshacerse de ellos. Entre estos se encontraban algunos sobre el significado de los sueños, los ángeles, otros tantos de una señora llamada Danielle Still, Papelucho, sobre la manera mas fácil de de hacerse rico, de auto ayuda, etcétera. Cada vez que separaba los ejemplares del bando de los útiles hacia los inservibles recordaba la forma de su adquisición; existían algunos encontrados en el asiento trasero del ómnibus, algunos botados en el suelo o en algún basurero urbano, o (la mayoría) simplemente robados. Creía fielmente en el cristianismo, pero, no era un cliente frecuente del culto. Por ello tenia la convicción de que el robo era el séptimo de los mandamientos, mas no, para el existe una norma que se adjunta, esta señala que el robo, si bien es un pecado, cuando corresponde a la adjudicación por la fuerza o por la ocasión de un librillo no es tal, si no que, es la manera de difundir cultura, además de la preservación del alma del autor, por lo tanto es mas un acto altruista que una falta moral.
El sol ya esta decayendo en el rojizo horizonte cuando termino con la clasificación literaria. Tomó el tacho de la basura y disidió quemar los libros inservibles. Aunque repudiaba bastante el social nacionalismo, se sintió uno de ellos quemando el jugo del coco de los escritores. Sacaba uno y lo arrojaba con un dolor seco en el alma a la hoguera; contemplaba como se consumía lentamente en el mar de llamas y meditando llego a la conclusión de que el fuego era una buena manera de auto-hipnosis. Observaba placidamente el danzar hipnótico de las llamas y seguía avivando con otro panfleto, facsimil o revista. Estaba tan consumido en su quehacer que no tomo en consideración el humo que acciono las alarmas contra incendios. A el no le importaba el ruido ambiente, ni mucho menos la aparatosa parafernalia de los bomberos que estaban derribando su puerta. Nada es tan importante como seguir alimentando el placer, placer provocado por la maravilla de los colores onduleantes de la gran flama que emergía del basurero de nuestra vida.

Las correcciones ortográficas las realizo mi esposa.

Trinidad.

2007-04-14T03:09:00.002-07:00

Siempre lo he observado bajo el amparo del silencio. Poseía unas manos sumamente fuertes, manos mucho mas capases para el trabajo que para las caricias.

Era un hijo del sol, de las olas y del viento. Su piel se ha curtido bajo las inclemencias climáticas de ese puerto. No es un genio, mas no, su sabiduría es la conjunción preciosa de la ignota inteligencia de la vida.

Reconozco que siempre lo observe bajo el escudo silencioso del espacio, del asombro y del ocasional repudio a sus formas, sin embargo lo admiro, admiro aquella manera de enfrentar las algebraicas y virulentas problemáticas de la subsistencia. Por ello lo idolatro y sin duda lo sigo repudiando, ya que aprendí de él, aprendí aquella facultad de ser distante y preferir la indiferencia.
Reconozco que lo observo alejado y tomando ciertas precauciones a sus enseñanzas, pero, me he convertido en ellos y no existe nada mas abominable que un espejo, por ello lo repudio.
Admito las mal sanas he ignominiosas palabras que le he proferido y maldigo mas aun no haber comprendido antes que la santísima trinidad es la del padre, abuelo e hijo. Dios unitario y Dios en conjunto, dioses en la soledad y Dios en simbiosis, dioses solitarios y por siempre un Dios acabado.

Dedicado.

2007-04-14T03:09:00.001-07:00

Sensaciones inmundas de una compleja maldad encerrada en tus ojos redondos y negros.

Caos organizado por lo infame virginal
que profesas con esos sucios labios.
Encierras crueldad disfrazada de gloria
¿Una perfecta alucinación?
Existen voces que escucho, no logro asimilarlas
es vasto,
es inmenso,
territorios yermos e infecundos
prostitucion de la belleza divina.
¡MIERDA, MIERDA Y MAS MIERDA!
Vete sin extrañarme
¡Bicho pagano!
Vete tal como llegaste
sin ese sublime olor a poder
sin ese traje italiano
sin esa alma circunscrita en una caja de cristal.
Camina por el malecon meneando tus muslos lentamente
¡Te odio ser oscuro!
Me robaste iluciones
y una que otra buena idea.
Abril ya no es lo mismo desde que te conoci.

Se Fueron.

2007-04-14T03:08:00.001-07:00

Tan solo queda la locura después de esta masacre.

Ese señor se llevo mis preciados muebles. No eran fantásticos , son una oda a lo decadente. Pero mierda ¡ERAN MIOS!
Se los llevo simplemente por no pagar el alquiler. Mañana regresara y se llevara mi alma. No puedo detenerlo ya que le debo los instantes mas felices de mi existencia.
No objeto su trabajo, solamente lo odio por adueñarse de lo que me a costado construir. Mas aun habla por telefono con sus lejanos amigos por mientras que otros trasladan mis enceres. Comenta "No me gusta este trabajo pero, tengo que sobrevivir".
En el instante preciso que la mesa sale por el umbral de la puerta, me doy cuenta de que solo un hombre puede causarte dolor y que esa estupidez causa en tu memoria un minimo soplido de cordura.

Apoplejía.

2007-04-14T03:07:00.000-07:00

Golpeo la puerta y espero respuesta. Por la ventana se traslucía una silueta femenina que se acercaba lenta y desididamente.

El se asomo con una gran sonrrisa a cuesta y los que estaban ahí se alegraron por su llegada. Entró con pasos titubeantes debido al alcohol ingerido unos minutos antes y mirando, contemplo una cara bastante familiar.
El lugar era pequeño y desbordaba en su ínfimo espacio un ambiente distencioso y agradable. Era un buen lugar para emborracharse, reír o llorar, más aun, por algún motivo esa casa tan conocida, denotaba algo que le desconcertaba y producía esa antigua sensación de miedo sordo. Dejo de lado ese sentimiento, se entrego, por completo al antiguo arte de beber, pero, aquel rostro seguía incólume, con sonrisa nerviosa y manos en constante movimiento desordenado.
Las historias y anécdotas se sucedían constantemente, solo se detenían en el momento de cambio de estación en el transistor. El comenzó a pronunciarse sobre unas ideas políticas que lo aquejaban y demostró con palabra simples y bien dirigidas que la única salida viable de escapatoria al sistema imperante era la tan ansiada, poco entendida e imposible anarquía. Terminando su manifiesto dijo "Es una utopía, por siempre una utopía".
Distraido por completo olvido que en un rincón con pálida luz se encontraba aquella presencia y sintió en el momento justo de pronunciar sus ultimas frases un inmenso peso en el costado derecho de su cuerpo, pues era ese sitio el flanco mas cercano a ella.
Estaba silenciosamente sentada, sostenía en su mano izquierda un vaso a medio terminar cuando llego ese hombre sonriente. No se sentía muy a gusto pues, estuvo mucho tiempo en la disyuntiva de abandonar ese cuarto, más aun, se sentía incomoda y molesta, pero por alguna razón nunca tomo la decisión de parase, decir adiós y desaparecer.
Jamas presto atención al ruido imperante, solo observaba absorta como el segundero del reloj mural seguía su interminable canción desesperada y constante, era como si por cada movimiento en el transcurso de los segundos se le escapase un suspiro o una buena intención de seguir viviendo. Pero estaba sentada y no dedicaba pensamiento alguno a lo que sucedía en su entorno, sin embargo el entró y supo el por qué de no salir disparada hacia otro lugar.
Observo largamente a ese hombre, suponiendo que en algún momento le dedicaría una mirada, un resquicio de silencio o solamente se acercara, por ello se atrevió a pedirle fuego mostrando un cigarrillo para empezar con esto el primer acercamiento. De lo que hablaron no tiene mayor importancia para ella ya que, el movía los labios y ella prestaba poco oído.
Han pasado unas cuantas horas desde que por fin estuvieron sentados muy juntos y el siempre persistia en esquivar las miradas directas, por ello mantuvo la vista en cualquier lugar distante, ya sea este el suelo, una botella los amigos o sus sudorosas manos.
La casa estaba vacía, a no ser por una pareja de novios sentados en el otro extremo. La distancia no era demasiada, sin embargo si se tomase algún instrumento de medición métrica el resultado de este seria poco objetivo, ya que todo era sublime, silencioso e increíblemente lujurioso. El había notado este cambio en el aire y ella tenia bien en claro que no existía mas nadie en este mundo que ellos. Solos los dos, solo el uno con el otro, solos con la sumatoria de uno mas uno igual uno. Solos con su deseo y nerviosismo pueril. Definitivamente ellos, todo y nada a la vez, como la sinfonía de las olas en su eterno acercamiento a la arena.
El perdió esa especie de vergüenza que era tan sabida. Siempre fue un hombre tímido, por ello se escudaba en las palabras para simular ser una persona más madura. Ella también lo era, salvo por su descollante seguridad.
Ella lo miro fijamente a los ojos y se acerco suavemente, no encontró resistencia, sino que se dejo llevar por la simpática invitación. Se besaron loca y apasionadamente por largo rato. El sol y la luna detuvieron su baile y se quedaron estáticos observando a esa pareja de extraños.
El tiempo ha transcurrido por sus rostros, el ya no teme y ella sigue sin prestar mucha atención a la palabrería de su amado, mas aun, prefiere embriagarse con observarlo, imaginar y sentir.
Las cicatrices se estacionaron en sus rostros, cabellos y cuerpos, sin embargo siguen amándose como en el primer día. Suena un cliché, pero tendrían que conocerlos para darse cuenta de la veracidad de este relato.

Y... Que me ves!!!

2007-04-14T03:05:00.000-07:00

_ Hola.

_ Hola?
_ Repito. Hola. Como te llamas?
_ Y por que tendría que responderte?
_ Por que quizás tienes deseo de hablar. Porque observe tu cara y me pareció que debías ser una buena compañía.
_ Pues te equivocas rotundamente. No soy bueno con las palabras. Prefiero el mutismo antes del discursillo barato que esperas. Y... Que me ves!!! Estas tratando de analizarme o descubrir lo que podría aportar la insensatez a ustedes simples humanos?
El silencio otorga. Pues déjeme permanecer incólume a tus preguntas. No responderé mas nada. Definitivamente no! De que sirve pronunciarse o dar explicaciones cuando por tu cara nadie te presta la mas mínima atención. Ya! De acuerdo! Hablare. Hablare, pero no sin antes demostrarte que pierdes el tiempo.
Primero que nada: Ves mi rostro? Es horrible cierto?. Quizás fuese mas gracioso si esta nariz no estuviese desviada al norte. Es como una brújula magullada y un tanto oxidada. No ahondaré en el obvio desperfecto que corona mis ojos, desperfecto que los hace parecer un objeto en vitrina.
Que te puedo decir de este enjuto físico, de la evidente carencia de carne al rededor de estos sobresalientes huesos. Del inmenso espacio entre mis rodillas. De estos enormes pies que me hacen parecer hombre rana... Y, bla, bla, bla.
Si sonrío dejo en claro el exceso de cafeína, sin mencionar el tabaquismo enfermizo y una que otro pleito solucionado con los puños.
Te haré una lista: Tengo la espalda curva; me como las uñas; tengo ojeras; mi nariz parece un tubérculo; no se vestir bien, bueno, eso es lo que dice el madito gusto popular; soy lampiño; mis cabellos son extremadamente crespos; una pequeña dificultad auditiva; una barriga de viejo alcohólico; las rodillas chuecas... Creo que eso ya lo mencione, continuo: aliento de cenicero, de vaso lleno con vino tinto o de domingo por la mañana; por la delgadez no tengo glúteos y si las costillas fuesen cuerdas, fácilmente podrías tocar guitarra con ellas; los dedos desviados; una uña encarnada; y por si fuese poco, la gente me tilda de mal genio.
_No crees que son todas estas buenas razones como para callarse y continuar afeitándose?
_ En realidad tienes razón...

Policias y ladrones.

2007-04-14T03:04:00.000-07:00

Una, dos, tres e infinitas horas sentado frente a esta inútil pantalla. ¡Odio este trabajo! es mas, ¡Odio esta puta vida!. Las ganas me han abandonado, provocando con ello que esos sueños sigan en el paraíso de los sueños en punto suspensivo, punto que caracteriza la mayor parte de mis anhelos y expectativas.

Recuerdo los días en que solo caminaba. Recorría sin rumbo por los distintos rincones de esta ciudad. Vagar, subir y bajar las distintas escalinatas que infectan mi hermoso puerto, creando un particular estilo de erróneos senderos. Es simple, solo tomar la indecisión como decisión primera. Solo los recuerdos me aferran a esa forma de ver las cosas, ya que, todo se difumina lentamente, se destruye e inicia la adultés y sus irremediables complicaciones.
Todo era lento, los días transcurrían sin mayores sobresaltos que perder el micro por las mañanas e incluso dar la limosna al vagabundo me resultaba tan monótono que, en ocasiones, la guardaba entre unas apretadas manos pero, la consciencia me mortificaba y dejaba de lado las obligaciones laborales para ir a entregarle aquella moneda. Vale mencionar que se la entregaba de muy mala gana.
Todo era igual, la existencia ya no me pisaba los talones, si no que, me había sacado varias vueltas de ventaja. No remediaba en aquello, ya no deseaba cambiar los pequeños engranajes de la maquina de la subsistencia, todo estaba perdido, todo hasta que de súbito vi a esa menuda mujer de cabellos claros.
De sus facciones puedo dar cátedras, de su manera de caminar escribiría libros, sin embargo, de su timbre de vos no puedo mencionar o explicar. Es irónico, mas aun, improbable que no posea la claridad mental para clasificar, ordenar u homologar su vos con las anteriormente escuchadas. Es difícil compararla, debido a que me era totalmente desconocida, dulce e indómita. Bueno, quizás la razón esta en que de sus labios solo estaba permitido cruzar palabras a oídos superiores a los mios.
El cambiar esa rutina interminable fue una inmensa revolución de ideas y actos. Ella transitaba todos los días por la solera opuesta a mi ventana, era como un reloj suizo y tan puntual como un ingles. La esperaba con las ansias de un condenado a muerte y dejaba todo de lado para seguirla en su solitaria caminata. Cruzábamos juntos cuadras y cuadras, pero, irremediablemente se aparecía esa maldita esquina. En ese lugar se perdía de vista, se esfumaba como el viento, como un suspiro o como el cigarrillo que acabo de pisar.
Jamas falle a un encuentro, la perseguía como un psicópata y ella lo notaba. Nunca hizo nada por detenerme o denunciarme, mas aun creo que aquel juego de adoración pagana la excitaba de sobremanera.
No me atrevía a detenerla o demostrarle que mis intenciones no eran funestas, ni mucho menos mirarla de frente, solo de espalda, solo pisando sus huellas en el asfalto y siguiéndola lentamente en su transitar, solo con el deseo y una decadencia sin fin.
Pasado un tiempo de perfectas rondas atine a mirarla sin la culposa idea de un rechazo. Estábamos en frente a un semáforo en rojo y tal como un gato la abordé diciendo "Hola. Hace calor, ¿Cierto? ¡Puta que hace calor!". No puedo explicar cual es la razón de que siempre en los momentos cruciales de mi vida y cuando quiero demostrar mis pensamientos, siempre me expreso de la manera menos indicada. Pude dedicarle todas aquellas notas de mi cuaderno, ¡Pero no!, siempre se arremolinan en mi cabeza todas las ideas y discursos preparados en las interminables noches de insomnio o de alcohol y pronunciando lo que solo un idiota puede expulsar.
Por vergüenza no volví a caminar tras ella. Aseguro que la ausencia de mi persona debió extrañarla, ya que, como dije anteriormente, ese juego de policías y ladrones le excitaba. Ya no podrá divertirse y no volverá a verme.
Tomo un cigarrillo, lo enciendo con una larga calada y observo como se consume lentamente. Hace mucho frío y desde la azotea del edificio en el cual resido le dedico un poema de Rimbaud que se me vino a la cabeza.
Termino con el cigarrillo. Lo lanzo hacia el abismo, pero la distancia no es mucha, el cae y yo lo retengo en mis manos.

Soy sudaca... Y QUE!!!

2007-04-14T02:59:00.000-07:00

Hace tiempo atrás tuve la fantástica oportunidad de emigrar de ese territorio llamado Chile. Han sido muchas las sorpresas y alegrías que me ha entregado este país, pero, lo que anteriormente escuchaba y creía verdades indiscutibles no son mas que mentiras, desilusiones y ese maldito olor a fracaso. No lo digo por mi, sino que por esos mal llamados compatriotas.

Acá en Noruega existe una exquisita diversidad racial, tan bello es, que cada vez que veo a niños avocados por completo al juego del balón me da una profunda envidia, ya que en dicho equipo el arquero es de cabellos como el trigo y el delantero de una piel similar a una noche sin estrellas. No existen disimilutes cuando se divierten, no existen políticas, religiones o procedencias que los separen, mas aun, las capacidades son las que entregan el orden en el campo. Es como debe ser, es como tiene que ser!
No miento al decir que siento rabia y desolación cuando pienso en mi lejana América y mas odio siento cuando escucho las frases de mis compatriotas cuando se refieren a nuestros hermanos peruanos o bolivianos. Como es posible que se cataloguen mutuamente de hediondos o rotos? Como puede pasar por sus pequeñas mentes que el vecino es de menor calidad humana solo por ser de distinta nación?
Todo el mundo señala "Cuando estas lejos de tu patria aprendes a quererla". Pues les digo que es mentira!!! No extraño a Chile, no añoro a esa tierra en donde es mas importante el capital que tus ideas. Muchas veces me han preguntado aquí en Noruega sobre mi procedencia, a lo cual respondo " No tengo patria. Soy sudaca, un orgulloso sudaca!".
Este país entrega las oportunidades que el dinero otorga, vivir acá te enseña a convivir con personas de los mas recónditos lugares del orbe, sin embargo, el dinero no entrega esa alegría de vivir, esa alegría que solo un sudaca comprende, alegría que fluye por las venas de los nacidos en América, alegría que jamas poseerá un escandinavo.
Son muchas las historias que me gustaría mencionar, mas no creo que este escaparte tenga el objetivo de mostrar mis andanzas en Europa, pero, me tomo la patudes de darles un pequeño consejo " No confíen en un chileno en el extranjero, ya que este capas de humillarlos y tal vez se quede con tu mujer o tu vida".
Como dice la canción? Y veras como quiere un chileno a un amigo cuando esta en el extranjero?

Sin banderas se vive mejor y sin xenofobia se convive mejor...